Juan Gelman (1930-2014)

Se ocupó cada momento de crear vida, amor, belleza y justicia.

Paseaba la palabra por los límites de lo decible. Después de volver, de lo indecible.

Era uno de esas personas a las que después de leer dan ganas de abrazarla. Si  tengo que resumirlo en pocas palabras: sus libros me hicieron mejor ser humano.

Copio dos links y algunos poemas

http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/subnotas/237776-66479-2014-01-15.html

http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-237776-2014-01-15.html

NIÑOS

un niño hunde la mano en su fiebre y saca astros que tira

al aire / y ninguno ve

yo tampoco los veo /

yo sólo veo un niño con fiebre que tiene los ojos cerrados

y ve

animalitos que pasan por el cielo pacen en su temblor

yo no veo esos animalitos /

yo veo al niño que ve animalitos

y me pregunto por qué esto pasa hoy

¿pasaría otra cosa ayer? /

¿se sacaría el niño mucha pena

del alma ayer? / yo sólo sé que el niño tiene fiebre

tiene el alma cerrada y la hunde

en las cenizas que dejará porque ardió

pero ¿es así? / ¿hunde su alma en las cenizas de sí / un

árbol

mira detrás de la ventana al sol

hay sol /

detrás de la ventana hay un árbol en la calle

ahora por la calle pasa un niño con una mano en el bolsillo

del pantalón

está contento y saca la mano del bolsillo

abre la mano y suelta fiebres que ninguno ve

yo tampoco las veo /

yo sólo veo su palma abierta a la luz

y él / ¿qué ve?

¿ve bueyes que tiran del sol?

yo no sé nada /

no sé qué ve el niño de la mano en el pantalón

ni el niño que tiene fiebre y ve los huesos del Atlántico

y los huesos de todos los mares revueltos en su corazón

yo no veo nada / no sé nada

ni sé en qué día nací /

conozco la fecha pero no el día en que nací

¿o ese día es este día en que muero por enésima vez?

¿es este día en que todos los que han muerto

se vuelven a morir conmigo? / ¿o yo con ellos?

¿en esta luz dulcísima y abierta? /

¿y qué hace el niño con esta luz en su palma?

¿mientras todos trabajan para hacer dinero fuera de esta

luz?

¿encerrados afuera de esta luz que es imposible mirar sin

una luz adentro? /

¿sin un amor con pena adentro?

ahora pasan las cartas que nunca me escribiste

hijo / vos / que tanto nacés de esta luz /

tus cartas tienen fiebres de las que no sé nada

y nunca sabré nada /

parecen pajaritos que vuelan con su serenidad

astros que tiraste al aire y ninguno ve /

yo no los veo ni los ve mi dolor inseguro

pensabas en una vida más limpia que ésta

una vida que se podía lavar

tender al sol de tu bondad /

una vida llena de rostros como viajes

¿dónde están esos rostros / esos viajes?

la vida está desnuda como un mar sin orillas

y no puedo volver la vida atrás

llevarla hasta tu cuna

ni llevarla adelante /

yo soy menos real que la mesa donde como

yo como para ser real como el árbol detrás de la ventana

ahora un niño se le paró al lado /

saca la mano del bolsillo del pantalón

abre su palma a la luz

y piensa que la muerte es la muerte

y no más que eso

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COSTUMBRES

no es para quedarnos en casa que hacemos una casa
no es para quedarnos en el amor que amamos
y no morimos para morir
tenemos sed y
paciencias de animal

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LA BATALLA

el dedo que escribió en mi sangre/
y separó mi sangre de su tinta/
dijo que el nombre de mi alma es sangre/
y tinta el nombre de mi espíritu/
mi alma acampa en su color/
frente a un espejo rojo/
mi espíritu se mira
en un espejo negro/
y hubo en mi corazón una batalla
entre la sangre/aire/y la tinta/
tierra/ y la tinta derrotó a la sangre/
y fui feliz/pero nunca jamás
escribiré en el fuego
con una llama

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EXERGO

(…) tal es el misterio de la palabra humana. procede, cualquiera sea la lengua, del mismo vuelo entre la oscuridad y la luz y así las consubstancia: es oscura su luz, clara su oscuridad. con cada lengua, cada grupo humano abrió su boca para v que el vuelo sea posible y compruebe a cada instante su lentitud, y cómo se desangra y lo que hay que trabajar (…)

Lo de la torre de babel fue eso: no discordia esencial, sino ciencia parcial de la palabra. La realidad tiene mil rostros, y cada cual su voz. Ciencia, pero también paciencia, para que su rostro y su palabra se levanten del miedo que los ata al amor que los une. El tiempo  y su dolor como paciencia arden al fondo de la noche, donde cada palabra es astro frío, sol que está por venir.

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DEJAR CAER

El poema, en estado
de fragilidad o de furia, deja
caer su sombra sobre el mundo y lo desplaza
a pájaros errantes, ojos
abiertos en la sangre, cóleras
del aire, espantos
del amor. Así la tarde
dora su vuelo hacia la nada. El poema
dejó de hablar cuando nació.
Balbucea en la calle
como un idiota ciego.

…………………………………………………………………………
amarte es esto:

una palabra que está por decir/

un arbolito sin hojas

que da sombra/

…………………………………………………………………………

todo lo que llaman distancia

es tiempo

es espera de vos

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OJALÁ

milagro/poder/maravilla

flotando/ sin moverse/clavija/

de violín que dirige la danza del mundo/

su perfección/esta hora de amor/

ave séptima/ cielo

revoloteando/sin moverse/

coronada de las criaturas que

creás/llena de fuerza/de temblor/de noche/

de reverencia/de abandono/

me balanceás/no me movés

de tu gracia/tu vestidura

está bordada de palabras

que nadie ha de mirar/quien lee

cae ciego de luz/

allá ardiera/bien mío/

me consumiera en tu grandeza/

bajara a vos en mí

subiendo a vos/

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Acerca de BitPsi - Francisco Arturi

Mensajes: francisco.arturi@gmail.com
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